Pensées des morts

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En ce jour où, nous recueillant en nous-même, nous faisons mémoire de nos morts, voici quelques extraits du poème de LAMARTINE que BRASSENS a mis en musique et qu'il a si merveilleusement chanté.

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A ceux de mes lecteurs qui ont reçu la grâce de la foi, l'Agneau de l'Apocalypse dit : "Voici que je fais toutes choses nouvelles. De pleurs, il n'y en aura plus".

A ceux qui croient en l'homme, TAGORE affirme : "A l'homme qui espère toutes choses se révèlent, pourvu qu'il ne renie pas dans les ténèbres ce qu'il a vu dans la lumière".

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Voilà les feuilles sans sève

Qui tombent sur le gazon

Voilà le vent qui s'élève

Et gémit dans le vallon.

Voilà l'errante hirondelle

Qui rase du bout de l'aile

L'eau dormante des marais.

Voilà l'enfant des chaumières

Qui glanent sur les bruyères

Le bois tombé des forêts.

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L'onde n'a plus le murmure,

Dont elle enchantait les bois ;

Sous les rameaux sans verdure,

Les oiseaux n'ont plus de voix.

Le soir est près de l'aurore,

L'astre à peine vient d'éclore

Qu'il va terminer son tour.

Il jette par intervalle

Une heure de clarté pâle

Qu'on appelle encore un jour.

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L'aube n'a plus de zéphire

Sous ses nuages dorés.
La pourpre du soir expire

Sur les flots décolorés.

La mer solitaire et vide

N'est plus qu'un désert aride

Où l'oeil cherche en vain l'esquif,

Et sur la grève plus sourde

La vague orageuse et lourde

N'a qu'un murmure plaintif.

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[...]

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C'est alors que ma paupière

Vous vit pâlir et mourir

Tendres fruits qu'à la lumière

Dieu n'a pas laissé mûrir !

Quoique jeune sur la terre

Je suis déjà solitaire

Parmi ceux de ma saison,

Et quand je dis en moi-même

Où sont ceux que ton coeur aime ?

Je regarde le gazon.

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Leur tombe est sur la colline.

Mon pied le sait : la voilà !

Mais leur essence divine,

Mais eux, Seigneur, sont-ils là ?

Je sais qu'à l'indien rivage,

Le ramier porte un message

Qu'il rapporte à nos climats ;

La voile passe et repasse,

Mais de son étroit espace

Leur âme ne revient pas.

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Ah ! quand les vents de l'automne

Sifflent dans les rameaux morts,

Quand le brin d'herbe frissonne,

Quand le pin rend ses accords,

Quand la cloche des ténèbres

Balance ses glas funèbres,

La nuit, à travers les bois,

A chaque vent qui s'élève,

A chaque flot sur la grève,

Je dis : N'es-tu pas leur voix ?

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[...]

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Ah ! vous pleurer est le bonheur suprême

Mânes chéris de quiconque a des pleurs.

Vous oublier c'est s'oublier soi-même :

N'êtes vous pas un débris de nos coeurs ?

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Les extraits de ce poème se suffisent à eux-mêmes sans qu'il soit nécessaire de les commenter.